XVI

A mi vuelta

madre ha escondido los cadáveres en el entretecho

finjo no saber de ellos

coloco dos algodones con cloroformo

en mis ventanas nasales,

tomo el café antes de destrozarme en el suelo.

El hedor entra por mis oídos

zumba mi cabeza.

Madre,

experta en reír

aún cuando brotan gusanos de su sien

bebe a sorbitos lentos el café,

tarareando la canción

de mi descenso.

¿Cuánto tiempo tendrá que pasar para  percatarse que la niña ha muerto

y que en ese mismo instante doce buitres se disputan sus residuos?

Madre sostiene el vestido verde con encajes

Y baila un vals desolador

mimando a una niña inexistente.

Texto: Yuliana Ortiz Ruano.

Pintura: Kalmakoff Nicholas - Atlas and the Hesperides - 1911 

RADIOGRAFÍA

“Es preciso acabar con el Espíritu como con la literatura. Quiero decir que el Espíritu y la vida se encuentran en todos los grados. 

Yo quisiera hacer un libro que altere a los hombres, que sea como una puerta abierta que los lleve a un lugar al que nadie hubiera consentido en ir, una puerta simplemente ligada con la realidad. 

Y esto no es el prefacio de un libro, como tampoco lo son los poemas que lo indican en la lista de todas las furias del malestar.” 

El ombligo de los limbos

Antonin Artaud.

Lo que ven es el reflejo de la autodestrucción de mi carne,

la refracción de mis huesos

en el dique de acero de las calles

que esperan mi retorno.

He mordido tantas manos

hasta hacerlas sangrar

perdiendo la cuenta de los cortes cárnicos entre mis dientes.

No hay nada más sublime

que el crujir de los huesos

cayendo de bruces en mi paladar.

Veo el nevado servido en la mesa,

me ajusto los lentes,

despliego mi lengua

y de un respiro

llueven rocas en mi vientre (cuna de perros famélicos). 

Insomne

nado desnuda

en el torrente sanguíneo de esta ciudad,

aquelarre de frustraciones y sueños embotellados.

Los perros se devoran entre sí,

sus cadáveres

le sirven de sostén

a mi osamenta.

Texto: Yuliana Ortiz Ruano.

Pintura: Kalmakoff Nicholas - Salomé

X.

                                                                                  A Jonathan Mayorga. 

Después del circo

cama vacía,

bebo  en un bar mugriento de la carretera,

para  agazapar el abandono de mi cuerpo,

la muerte se ha parado a un costado de la estancia,

me mira con ojos de fuego.

No volveré a tocarte

acabé de leer doscientas veces la carta

para finalmente decidir no enviarla.

Te tengo respeto,

aunque me masturbe con  tu ausencia,

te tengo respeto.

Que hermosa es la casa sin el ruido

de la vergüenza que siente una mujer

de cuarenta y dos años

abrazada por el desempleo

y la falta de amor propio.

No me reconozco

ni a estas paredes

de las cuales quiero huir.

Me palpo el sexo

y lloro,

no sé si por la conmoción

de tener en mis manos la guarida de lobos

o porque sé que no hay bocas que calmen su hambre.

Te extraño ¿sabes?

Ayer le hablé de ti

al pájaro que

dormía en mi lóbulo izquierdo,

ahora yace decapitado.

Texto: Yuliana Ortiz.
Fotografía: Nightmare in Wonderland.

V.

Emigraste de mí, cuando te dije que mi luna no estaba llena ni lo estará, que en mi vientre tengo la fuerza del Pacífico, y un llanto de tambores golpeados por manos callosas y negras.

Y lloraste insultos y maldiciones, al escuchar de mi garganta, que aunque soy mujer no estoy hecha para parir, mentiras, sumisiones o hijos, pues me muevo con el croar de las ranas que descienden de mis crespos y salvajes cabellos copulares.

Porque en el libraco de mi vida no está escrito esperar la muerte, sobria, bajo tus alas de pseudo-cóndor patriota, porque yo no tengo patria, porque mi patria es el canto primero de mis ancestros, en la isla de mi apellido materno.

Y corriste alrededor de mi cuello y me llamaste puta, y yo te respondí con el silencio, pues eso es lo que tengo, y te repetí, a pesar de que la asfixia me carcomía como hiena, que aunque soy mujer no estoy hecha para parir,

aunque soy mujer no estoy hecha…

aunque soy mujer no estoy…

aunque soy mujer…

aunque soy…

aunque… 
y me desvanecí.

Ver cortometraje aquí.

Texto: Yuliana Ortiz Ruano.

Foto: Lightoff

SOVOZ.

X.

Me quedo a lamer

el hondo ombligo envenenado

de la locura,

a besar los labios sangrientos

de la soledad.

En multitudes,

busco la tristeza

tan a fin a mí,

cuando vuela

la intento aprisionar,

la tomo por los cabellos,

lloro y la obligo a acompañarme,

a que  traiga consigo

el deforme cuerpo del insomnio,

que vengan en comparsa

las violetas medias lunas

bajo los secos ojos.

Pues ya no sé de cortarle los talones a la noche.

¿Por qué no vivir

bajo manto obscuro y briza?

Busco la tristeza,

busco sus caderas

las palpo como  a mí.

Busco muerte o verso,

como mirarse reflejado en un espejo

sin hallar diferencia.

Las Ítacas de ambas

son la nada.         

Texto: Yuliana Ortiz Ruano.
Pintura: Frida Kahlo - Niña con Máscara de Muerte (Ella juega sola), 1938.